La pioggia, talvolta, è come le parole.

Distesa, sparsa tra i capelli. Nelle insenature buie. Avvolge i sognatori.

Cronometrica cade. E la si può ascoltare.

Lucida di promesse e pigrizie. Fredda e grigia, m’illumina.

E lascia un profumo, pieno di speranza. La pioggia ci disseta, divina.

Quante parole risiedono in una sua sola goccia.. Come in un canto, aleggia,

magnetica e incontrastata, calore di casa. Colori d’inverno,

vividi e bruni in un solo istante ed è notte – piove di notte –

Nel mio letto ci si stringe al suono del pianoforte, si osserva la pioggia arrendersi

e cristalli, in gemme di fiori, sul punto di spegnersi.

 

 

Non occorre struggersi per frivoli tesori.

Non è giusto dimenarsi a causa di inalterabili speranze.

Non basta scomparire per essere invisibili e non è cauto lanciarsi se si ha paura dell’altezza.

 

Oggi sono diverso, e stanco. Incostante nelle decisioni; indeciso.

La mia paura di domani cresce vistosamente, ma non lo lascio intravedere. Tutto è avvolto nel consueto spleen.

Osservo paesaggi custom sognando finali random, o per lo meno boccate d’aria. Aria fresca e profumata di spensieratezza.

Ci si lascia andare qui in Città. Ci arrendiamo alle nostre incapacità più ostili.

E poi desidero davvero partire? Cosa desidero in realtà? Tranquillità forse. Un sostegno magari.

Ma allora cos’è che mi chiama? Sono terribilmente confuso e nonostante ciò continuo a dimenarmi. A riempire gli attimi tra una canzone e l’altra. A non far sentire soli i prepotenti. A sottolineare le mie sconfitte. A fare un bilancio delle mie possibilità.

Quello di cui posso essere certo è che fumo troppo. E quando non fumo penso. E magari m’imbatto in un sempre verde labirinto di rimpianti dal quale non voglio uscire. Quindi torno a fumare, che è meglio.

Non voglio sprecare il mio tempo. Quest’estate è stata fin troppo dura e lunga. Devo prepararmi, devo venirne fuori, devo scegliere, devo concentrarmi.

 

Vorrei che il tempo mi indicasse una scorciatoia. Vorrei che la gente mi ascoltasse. Vorrei poter rivivere tanti momenti. E ancora, e ancora, e ancora.

 

A quelli che ascoltano,

a chi sceglie il silenzio. A chi cresce in disparte. E a chi non ha voglia di parlare.

A tutti quelli che osano, che si battono, per l’attimo.

 

Ai signori della notte. Ai signori del destino

e ai potenti

che vincono ogni contrasto. Che dipingono i paesaggi

che nascondono i dettagli e lottano, gelosi.

 

A tutti coloro che vivono le favole

e le scrivono.

Agli amici che ridono di notte, agli amici che si inseguono.

Ai nemici che si scontrano. Al vento tra i capelli.

 

Quieta confusione, intesa apparente;

piccole circostanze che destano i più pigri.

 

Emozioni leali, trasparenti come oceani

e incessanti attimi, che sembrano usuali.

 

Caffè

 

Un mattino Samael salta giù dal letto felice di essersi svegliato.

E’ una dolce consolazione.

Guida rilassato; odore di caffè.

Si prende gioco del suo tempo e accelera.

Povero Samael.

Odore di caffè, odore di pioggia:

 

La pioggia è come il vento; magnetica, ipnotica.

Lascia il ricordo di se, nelle insenature più aspre.

Illumina il mondo di chiaro e leggero e sembra sorriderti,

se l’ascolti con passione.

 

Samael guida rilassato,

contento per la sua cravatta

e crede di essere cresciuto

perché quel giorno sarebbe arrivato.

Rimpiange le notti insonni, ma sente di essere uomo,

perché ormai Samael è uomo.

Quando Samael sente di essere cambiato,

si rifugia nel giorno trascorso.

Ma è inutile, Samael, “sei cambiato”.

E il tempo non è più lo stesso.

Sei trasparente, sei incostante.

Lascia che il mondo faccia il suo percorso.

 

 

Quando qualcuno parte finisce sempre una stagione e ne comincia un’altra. Per non parlare del consueto pezzettino di anima che porta via con se. Partire è triste, quasi quanto restare.

In ogni caso, quando qualcuno parte finisce un’epoca. Ma la gente è perbene; la gente è onesta.

Le persone si rincorrono, si parlano e si abbandonano. Le persone s’immaginano. Come nei sogni o nei ricordi. Ci si perde in magre definizioni sconclusionate, ed è subito domani.

Quest’anno il mare non è venuto a farmi visita, ma qualcuno sta partendo, proprio adesso. Siamo gemme di protagonismo incosciente, ma è dolce salutarsi, oppure no?

Solitamente la notte non dormo. Ascolto.

Ebbene si. Quando qualcuno parte finisce una storia. Siamo venuti tutti un po’ sfocati in questa foto; vaghi, imprecisi. Forse impauriti. Quando ci incontreremo sarà diverso? Forse si. Ridiamoci sopra. Si, ridiamo. Abbiamo tanto tempo a nostra disposizione. Sei sempre li vero? Non scapperai mica? Oddio che situazione assurda! Che stupidi.

E’ strano vedere qualcuno partire. Mentre si allontana tutto è più lento. E le case non fanno che mormorare. Le panchine ricordano e la gente prende il suo posto. Come ieri. E pensare che potrebbe capitare anche a me, un giorno. Partire. Osservare la gente che diventa man mano più piccola, sbiadita, come nella foto. E poi ricominciare tutto. Riscrivere un finale o semplicemente stare a guardare mentre cambia. Come in due tramonti.

Quando qualcuno parte, parti anche tu. Perché è davvero difficile lasciarsi andare e la distanza non puoi cancellarla. Nemmeno con l’ipocrisia. Nemmeno con i ricordi.

Quando qualcuno parte vorresti partire anche tu. Perché qui non ti resta più nulla. Nulla che non conosci.

Quando qualcuno parte forse è il caso di uscire di scena. Sipario. Applausi.

 

Amore antitetico

 

Suonatori voraci d’incontrollabile cordialità

mugolano sordi e sazi di complicità accordata.

Sistemano nel vento le più funzionali routine

e ostentano.. Ostentano inconfondibili. Come fantasmi tranquilli,

cani girovaghi, aree di servizio sepolte.

 

Piume di talento. Rivalità scoraggianti. Rivalse, domani.

 

Apparecchiare per due; è domenica di settembre. E’ già inverno,

è già Natale e quest’anno termina in scintille, fiamme e fiori d’intenti

abiti mai indossati, sogghigni pungenti come decisioni dolorose.

Come le consapevolezze di chi è perdente e perde. Di chi arriva secondo,

di chi sceglie la felicità di adesso. Non di domani.

Perché domani è già Carnevale ed è così imbarazzante travestirsi.

 

Desiderare, sognare, esigere. La pace. Calore. Parole. Parole. Parole.

 

Domenica di settembre. Sdraiata sul mio cuore. Tu condanni, tu reclami riflessioni

e rievochi pensieri sereni e ti lasci odiare

perché nasciamo come semi da spargere o celare

e ci sposiamo con la notte, in un solo lamento dolcissimo

perché sappiamo osservare la luna, quando verrà.

 

Percezione di una mente selvaggia

Malvagia come una mandria di vigili impazziti e scontrosi

Un esercito di grissini bianchi e blu

Un colosso che mi parla francese ed un merlo che viene da lontano

E’ una famiglia di stupidi e colorati

Che partono dal mare di chi non sa parlare

E da un profondo giacimento di sabbia ammuffita e gonfia d’invidia

Che sa indicarti la strada, per un sentiero di incertezze

“Caspita che giornata”. – “Guardati attorno maledetto merlo!”.

Sei ridicolo e povero come la neve d’inverno

Che non arriva mai.

Lui si che è un merlo ignorante e stupido

“Guarda la strada, merlo sconsiderato!”.

Con tutte quelle parole ci stiamo annoiando

In questo labirinto di roccia

Che lascia incuriositi.

Beauty is all around.

People leave their homes with a white freedom and black smiles.

Hidden cars, sad clubs, sentimental contemplation, dirty kisses.

Now she's too far.

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Cos'è che fa davvero così male? Le persone, oppure le parole? ..

Il mondo si sta capovolgendo.

E tu? Quante insicurezze ti porti dietro? ..

 

Tutto è sospeso; fumoso, confuso.

Assenza di luce - luminescente

Baci, abbracci, magre occorrenze.

Potrei davvero non aver successo in questa battaglia, siamo troppi e labili. Ma devo riprendermi le mie origini, ne ho bisogno. Devo spingermi fino alle radici. Poi tutto cambierà. O almeno dovrebbe.

L'Università non è che un'isola traditrice e noi siamo qui che attendiamo..

 

 

Questo silenzio è davvero troppo rumoroso!

Di certo, ha un suo suono. Un'originalissima melodia.

Le risate dei bambini si sciolgono lentamente per rinascere sotto forma di colori,

che disobbedienti fuggono l'oramai inevitabile perturbazione,

che porta via con se i profumi, ed i sapori.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Come da una finestra che mostra l'orizzonte,

attraversata con violenta curiosità.

Cattura il più sereno batticuore, scorre infedele tra le linee di agosto,

schernita da perenni riflessi, che altrimenti non passerebbero.

Ciao,

Di tempo ne è trascorso; come negarlo. E' che le cose ti scivolano via di mano. Riesci a malapena ad accorgerti che ci sei dentro, a respirarne le contraddizioni. E intanto si cresce! La corteccia di fa man mano più spessa e spigolosa. Le ferite più profonde. Ma eclissate. Immateriali.

E' stata una vacanza - se posso concedermi il lusso di definirla tale - contraddistinta da perenni riflessioni scarne e inappropriate. Un ensamble di percezioni dolorose e discordanti dove un frastuono di archi riecheggia nello stomaco, suscitando grande titubanza in platea.

Quanto pesano le parole? A mio parere fin troppo.

E allora, come in teatro..

 

Suonate il pianoforte, riflettete e desiderate. Ricordate le cose che non avete mai fatto – immaginatele – desideratele.

 

Abbiate consapevolezza del tempo che scorre, del tempo che sfugge. Del tempo che ti riserva una manciata di attimi per ideare qualche stramba sorpresa.

 

E’ tutto così chiaro – immerso nei più profondi e morbidi profumi – che non conosci, ma di cui se già innamorato. E’ la musica – la musica –  La musica ci avvicina. Ci lascia discutere – osservarci – di nascosto. Quanto sbagliamo, quanto soffriamo. Ma è tutto così musicale, naturale. E’ una meravigliosa consapevolezza. Ne vale la pena.

Correte ubriachi – non voltatevi mai, mai – Lasciate tutti indietro. Non fatevi raggiungere. Ricercate nuove vie, dove restare soli – liberi – non nascondetevi. Per nessuna ragione al mondo. Ma non fatevi raggiungere, mai. Ricercate l’amore – ovunque – Sentitevi fieri di voi stessi.

 

E correte. Più veloce degli altri.