capovolgere il cielo, dentro di me,

e stringere i pugni fin che posso,

perché io desidero.

e non esistono ostacoli.

non c’è muro che tenga.

ci sono solo io,

e i miei sogni.

 

E’ una piscina riscaldata questa. Puoi tuffarti anche a Natale, se ne hai voglia.

 

Festa riuscita, con lanterne in ogni angolo.

La gente è epidemica, e chiassosa. Ma  dopo  alcune ore ci fai l’abitudine; il   caos   diventa  musica - è un concetto ordinario - e ognuno si  lascia  cadere nel proprio cristallo di vino e tante bollicine.

E’ pur sempre incoraggiante.

Di quest’uomo non svelo il nome, perché non ha importanza. La storia che scrivo è breve e acerba, come qualche stretta di mano di troppo, o un silenzio imbarazzante. Racconto dunque di un momento, fuori dal tempo e da ogni luogo. Uno spiraglio inspiegabile di vita mai vissuta, un’immagine inquietante che sfuggirebbe a chiunque, anche alle stelle.

Passeggia adesso, con tediata solitudine, un ragazzo sbarbato e distratto. Mani in tasca, con la speranza che da un momento all’altro ne venga fuori un po’ di contentezza.

Si slega dalla folla con nitida cortesia e siede su una sdraio, sotto un ombrellone in letargo, perché è notte, di dicembre.

Eppure quella piscina mette voglia di spogliarsi.

Stretto nelle spalle fissa il bicchiere vuoto, che non riempirà. Per stasera può bastare; fa per alzarsi.

Ma un rumore oltre il brusio lo cattura. Irrompe nel vociare in mille e più scintille e bollicine, un bicchiere come il suo, che cade dalle mani di qualcuno un po’ distratto o troppo sbronzo.

E quel qualcuno lo sta fissando dall’altro lato della piscina, è una donna.

 

I l  t e m p o  n o n  e s i s t e .

 

Adesso quel ragazzo riconosce la notte, perché non c’è cosa più luminosa ed emozionante di quell’indefinito qualcuno. Si apre un passaggio nel destino, nell’aria ferma e pungente, nelle calde risate dei bimbi mai stanchi di correre e inventarsi.

Sembra che il vento porti con se il profumo di quella donna; un profumo di campi e primavera, un tepore immaginato ed estasiante.

Deve incontrarla, vuole conoscere il suo nome. Le va incontro. E’ come tornare indietro, nel tempo, rinascere ad ogni passo, teso.

Lei è bellissima e radiosa; ubriaca di luce semplice e innocente. Il vestito che indossa la fa sembrare una bambina. Inebriante morbidezza in ogni suo movimento.

L’orchestra suona per lei.

Lui, posa il bicchiere; le è di fronte. E’ un silenzio accecante quello; è il peso di un attimo senza fine. L’attimo che spoglia una vita intera, e il resto non conta più. Nell’oscurità di quegli occhi lui ci vede il domani, perché non ha mai smesso di credere.

Adesso è lei ad andargli incontro; accenna un sorriso. Labbra rosee. Gli accarezza il viso, poi lo abbraccia, lo nasconde dentro di se. Le guance si sfiorano.

 

O c c h i  c h i u s i .

 

Quel giorno, un ragazzo, ricorda di sapere ancora piangere.

Ricorda l’ultima volta che lo ha fatto, sono in due a ricordarlo. Le aveva detto di si, quel mattino di dicembre, forse più freddo e confuso per via dell’emozione. Lei era bellissima, come adesso.

Cuore in gola. Labbra rosee e occhi lucidi.

In Chiesa c’era un gran vociare e subito silenzio, “si, lo voglio”.

L’orchestra suonava per loro.

 

I l  t e m p o  n o n  e s i s t e .

 

Adesso la donna che ha sposato lo vede piangere, ma non gli chiede il perché. Lo prende per mano e sorride, felice. S’incamminano verso la macchina.

Innamorarsi ancora, stanotte. Quante emozioni può ancora trattenere il suo cuore.

Si allontanano, è quasi mattina. E il tempo torna a esistere.

 

 

perdenti, o vincitori? ..

amante, di sorrisi compianti,

intriso di luna, e di bagnasciuga acuminato,

sospiro adesso, sul punto di tuffarmi.

ed ho paura del mare, di una città depressa,

sferzata di grida impure e accecate.

 

io leggo nei tuoi occhi il segreto del piacere,

declamo il profilo del tuo corpo sfumato,

annuso il fuoco, le sue vendette.

 

e tu vergine ti diffondi,

come aria mai respirata,

come una traccia di felicità svestita,

chiedi di un uomo sul punto di saltare.

 

tuffati con me, adesso,

e se la verità è là sotto io la incrocerò,

a costo di perdere me stesso e noi.

 

è il coraggio di saltare,

il resto viene da se.

 

 

 

 

“non c’è più magia.” l’ho detto.

 

se solo riuscissi a rialzarmi mostrerei a tutti che i colori esistono ancora,

sono nella stanza accanto, quella che tutti preferiscono non aprire,

e intanto cerco, perché è importante. quasi quanto scappare.

questo Natale disordinato,

e tanti, mai come quest’anno, che tentano di riunire i cocci.

essere lepre. essere lepre. sii lepre.

se solo sapessi mostrare i colori.. perché ci sono!

è che siamo tutti assonnati.

c’è gente che sorride. basta guardarsi intorno.

e allora di che ti lamenti? sempre a lamentarti.. per una buona volta, prova ad essere sereno.

cos’è questa brezza che mi gela dentro?

contorni di abbracci frigidi e antipatici,

e subito baci d’altri tempi con colonna sonora in omaggio.

prego signori, avvicinatevi, io vendo sorrisi e paraocchi,

non abbiate paura, lo fanno tutti.

a me viene solo da piangere, ma sarebbe un pianto nel mezzo.

a chi importerebbe?

coraggio, signore. provi ad essere come tutti gli altri. a che serve soffrire?

non lo so. ma se non lo faccio io..

questo non è un film, signore. non occorre munirsi di biglietto.

chi arriva prima prende i posti migliori. si goda lo spettacolo.

questo spettacolo io l’ho già visto.

e allora esca dalla sala. qui tentiamo di credere in qualcosa,

di verità non ce ne freghiamo un cazzo.

per la strada si scivola d’incoerenza,

e si è appena consumata la battaglia.

è un fiume in piena, mi toccherà nuotare contro corrente.

ne è sicuro signore? in pochi fanno ritorno..

ritorno?

 

voglio augurare a tutti un felice Natale

e un dolce inizio di 2004.

grazie, di cuore.

L.

 

 

e quando l’orologio si ferma e il mare si placa,

e il vento muore dietro i vetri della sala, e c’è odore di dolore,

nelle facce, negli strumenti dell’anima e del corpo,

in quelli allenati e tanto odiati da non volerli vedere più.

 

il pianoforte rinasce, di batticuori.

si danza e ci si annulla; la musica dei sogni tormentati,

in sala non sono tutte uguali. ma dovrebbero.

 

invece lei è come la musica che la incoraggia, e che l’ammazza ad ogni punta che trafigge,

trafigge il legno con rabbiosa disperazione.

 

incazzato giro su se stessa. vorrebbe sciogliersi nell’aria,

come le sorelle di sangue e sudore che la desiderano,

desiderano di essere.

che vivono negli specchi. icone di un mondo a parte.

 

lei danza di sospiri illusi,

vola al buio.

nuota in acquario agli occhi perplessi,

di chi di gioia ne fa plastica.

 

e di corsa a sorreggere il mondo che opprime,

il mondo cieco dei ciechi, e degli insensibili spettatori.

è tutto in uno specchio, che le è sempre di fronte,

indifferente.

 

ma lei è la sola a esistere, e gli occhi non mentono.

è solo uno specchio consunto e stremato,

uno strumento come un altro per fingersi invincibile.

 

ancora notti a sognare la ribalta,

quel pubblico ad applaudire,

e a pronunciare il suo nome.

 

il suo.

 

 

mosso dalle emozioni.

sopravvaluto,

e mi perdo tra le risate di altri,

del gruppo pensante.

così mi lascio cadere, quando sono stanco.

subito additato.

 

ma allora mi chiedo,

dov’è che vado mentre tutti dormono?

 

 

il peccato della solitudine,

ad ogni porta sbarrata e poi perduta,

è come un’idea di felicità,

con qualche solco celato

e grandi discorsi da colorare.

 

io vivo nel mezzo, passeggero all’oscuro,

di due terre guaste e ossessionate.

sono un guardone onesto e caustico,

rido di voi, proprio così.

 

perché nel mio deserto mi è concesso trascinare chiunque,

chiunque conosca.

e dargli da bere.

questo è abbastanza per prendervi in giro.

 

solitamente questo è il punto durante il quale mi è chiaro di cosa sto scrivendo.

 

il destino è traditore con quelli nel mezzo,

con quelli che leggono negli occhi delle comparse i titoli di coda,

quelli che consolano prima delle lacrime,

e comprano fiori, erigono ciance smielate,

e poi sgombrano in Audi.

 

più veloci di un amplesso.

 

presuntuosità? e sia;

ad ogni modo continuate a giocare, e se mi sbaglio svegliatemi,

io sono nel mezzo.

 

Michelle, ma belle.
Sont des mots qui vont tres bien ensemble,
Tres bien ensemble.

I love you, I love you, I love you.
That's all I want to say.
Until I find a way
I will say the only words I know that
You'll understand,

my Michelle.

 

 

per dimenticare non basta sfrecciare.

 

riapparire a Roma, senza senso.

da una parte all’altra, varco degli impulsi.

mi imbatto nel futuro, ma è troppo presente,

in chiassata di volti a me noti,

di nature inattese;

 

e subito braccia forti come ordigni sofisticati,

porgono un calice, pieno fino all’orlo.

mi ci specchio dentro.

 

ardimentosi leoni mi offrono le chiavi della loro città,

dei segreti, che fiatano silenziosi e sepolti,

che attendono, la stupida giustizia degli ottenebrati.

 

due giorni? a me sono sembrati almeno dieci.

 

straordinario matrimonio di anomalie,

colori vivaci su quaderni pentagrammati,

linee d’oro, aspre.

 

morbido, nella mia carrozza,

assisto ad una folle danza di bagliori appassionati.

tutti vanno nella mia direzione.

questa è la giostra dei ricchi.

 

non posso dormire, non questa notte.

 

troppi semafori e incroci,

troppe strette di mano,

e patti tra sconosciuti.

le mute complicità dei fratelli.

dei fratelli.

 

siamo tutti uguali,

chi più, chi meno, stanotte.

baci e abbracci.

perché la città mi è entrata dentro, e la respiro.

come un ladro in casa di sconosciuti.

così è stato.

ma io cerco parole. io rubo momenti.

mani in alto.

 

la verità è che sono in viaggio da vent’anni

e questi non sono che appunti farraginosi.

nel cielo le stesse nuvole.

per dimenticare,

non basta.

 

 

io non mi sbaglio,

te lo dico perché sono veramente stanco.

di stare a guardare, recluso,

un tramonto dietro l’altro

e sono io,

crepuscolo d’occidente sbiadito,

declino e speranza.

 

perché lei è la mia intima perdizione,

l’animo violento che mi incita.

e non c’è sosta.

sono eletto alla condanna.

 

è un insulto al domani.

legato ad una sedia e costretto a ragionare,

mani dietro la schiena,

perché non serviranno.

 

l’incubo è altrove,

altrove consanguineo e umiliato,

vergogna, che scivola via dai vetri dell’auto,

come testimone infetto

di tanto spreco,

di tanta disperazione,

di tante parole annullate.

 

è la paura che mi alita accanto,

sorride inquieta, bramosa.

lei sa che non mi volterò dalla sua parte,

lei mi conosce. mi nutre.

spietata fautrice delle mie illusioni,

tutte intorno.

 

 

prosodia di una nuova serata molesta.

è tappa invariabile. ricordate?

seduto sul mondo. è di rami spinosi.

questa sera.

routine;

è solo una prova, come le altre,

si legge il copione, poi s’improvvisa.

se occorre.

bisogna saperla vincere la scena.

domarla,

con le luci negli occhi

la memoria educa.

ma questa è pura angoscia,

è tormento,

da uscite di sicurezza.

questa è paura di guardare,

dentro di me.

 

 

giovani nostalgie di antichi pensieri,

sotto la tempesta nel box doccia.

il veleno in cocktail di vapore

sale al cielo finito.

luce chimera, mi mostra allo specchio,

sempre la stessa immagine

e mi osservo disperso,

come il fumo contro l’aria di ghiaccio;

che è tappa invariabile dopo il piacere.

umidi passi lungo il contorno,

sempre presente l’immagine di me,

credo di essere, controllo la mappa,

di superflui confini mi sento un esperto.

vuoto.

mi sento come un tronco d’albero sfitto,

mi sento solo, quanto unico

e stupido.

un albero spoglio che attende di rinascere

più bello di prima, più alto e forte,

capace di stringere tutti a se,

abbracciare tutti senza farli sentire soli.

è quello che vorrei.

quello che sogno.

 

 

Ale, criceto in gabbia.

in guanti di lattice sterilizzati e borotalco,

lui si sente libero.

 

il suo labirinto è adesso un gioco,

con cui dibattere, in pannelli smaltati,

che ardono di sangue.

 

uno scherzo efferato questo.

Ale sorride da dietro le sbarre.

sorride, si. lui l’ha voluto.

 

nel gioco ogni cosa è concessa,

anche perdere.

Ale invidia. nell’ombra, sorella.

 

ormai fuori albeggia.

uno sbadato borghese dimentica una finestra aperta,

ed è Luce.

 

che scivola sottile dal marmo immacolato allo scrittoio,

e assonnata si ripara in una provetta,

per rinascere in cielo stellato di penombre.

 

Ale resta a bocca aperta.

non sa se avere paura o piangere dalla felicità.

davanti ai suoi occhi si celebra un’immagine sconosciuta. la genesi.

 

quella stanza, improvvisamente,

è un prato verde, quando c’è vento.

è subito mare feroce e astruso.

 

tutti quei colori,

solo al buio può incontrarli.

ne è già innamorato Ale. disperatamente.

 

quanto mondo c’è fuori dalla sua testa,

quante parole non dette.

ora il labirinto gli sta stretto.

 

si affretta, il borghese, a chiudere il sipario,

con violenza, nel pieno degli applausi.

senza inchino torna nel buio, Ale, mentre fuori è nato un nuovo giorno.

 

sorride, adesso.

i suoi occhi esplodono,

carichi della stessa luce che gli ha regalato quel raggio di Vita.

 

senza prezzo, senza età;

fuori da queste mura ci sono prati, e mare misterioso,

profumi inebrianti e decisioni affrettate.

 

tutti nati dal medesimo raggio di Vita.

immobile, Ale, ascolta i ricordi.

i suoi occhi, chiusi.

 

non serve la gabbia, né camera suggellata,

Ale ormai è lontano.

vento in faccia.

 

Ale è libero.

 

 

paesaggio intero

 

Ale è in viaggio,

da ormai troppi giorni.

 

L’aria è fine e tagliente.

un treno la penetra,

con prepotenza.

con troppa impazienza.

 

Ale studia dal finestrino le immagini riflesse dei suoi compari,

un paesaggio gli scorre davanti.

per intero.

paesaggio senza nome.

senza forme.

 

questa volta sceglie di guardare dentro di sé.

 

“non ci sono per nessuno”

 

intervalli di stazione e biglietti inaugurali,

nuovo giro, nuova corsa,

“chi alza la posta?”

 

connubio di trame da dimenticare.

inespressività inguaribile

e concerto polifonico,

questa volta è un concerto,

dei senza sonno.

 

Ale rinasce ad ogni galleria,

ritorna nel buio ancora una volta.

familiare.

 

la prossima stazione,

è quella giusta.

Sarai libero.

 

Ciao.. Sono alla stazione Termini con momoa. Reduci da una fuga nella dolce vita romana. Presto sarò a casa.

Baci a tutti.

Ps. il P.Pozzi è un mito. Maledetti scioperi..